|
КОНКУРС НА СОИСКАНИЕ
МЕЖДУНАРОДНОЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ ПРЕМИИ
ИМЕНИ ПЕТРА ВЕГИНА
|
Испытаем, братия,стихи наши
без трусости.
Вечный огонь беспощаден и свят.
Хорошо горят гениальные рукописи.
Плохие рукописи не горят.
(Пётр Вегин)
|
|
ИГОРЬ ИВАНЧЕНКО
СКРИПАЧ
Закрой глаза.
Таинственным сверчком,
Творя в душе музыки мессианство,
Скрипач наканифоленным смычком
Раздваивает время и пространство...
Как будто стайки снегирей летят
На свет рябин, -
Магические звуки
В душе моей измученной хотят
Соткать печаль из радости и муки...
Рябину птицы расклевали в кровь.
У ноября манишка белоснежна.
А музыка Вивальди неизбежна,
Как неизбежна к музыке любовь.
Вновь скрипка прикорнула на плече;
Скрипач к ней голову склонил,
И - звуки
Меня вернули к жизни из разлуки,
Как будто я читаю при свече
Стихи любимой, а она, внимая,
Робеет в ожиданье перемен...
...Скрипач колдует, душу вынимая
И - вкладывая музыку взамен...
О, музыки мистическая власть,
Дарующая и мечты, и грёзы!..
От скрипки напечаловаться всласть,
Смахнув ладонью восхищенья слёзы.
О, музыки прельстительный полон!
О, музыкант, моей судьбы вершитель!
...Скрипач отвесил публике поклон
И... воспарил, бессмертный небожитель...
* * *
Ветер пустил листву на распыл. Амен. И -
Любовь входит в сердце, а выходит боком...
Месяц - словно жёлтый язычок пламени
Свечки, поставленной по мне Богом.
Не за упокой, а за здравие свечка.
(Раны души врачует заботы пластырь...)
Поэт в миру - как заблудшая овечка:
На Парнас гонит его прутиком Пастырь...
Джомолунгмы выше сияющий Парнас.
Поэтам не впрок скудной жизни уроки...
Льстивые Музы вьют верёвки из нас,
Провоцируя на нетленные строки...
Отпусти, Создатель, грехи мои оптом -
Станет спокойней жить, станет легче творить...
Стихи о любви даются кровью и потом.
(Ты же любишь поэтов - о чём говорить!)
И осени меня крестным знамением,
Чтобы стал я с твоей лёгкой верной руки
Хорошим поэтом, пусть и не гением -
Графоман удавится, простят дураки...
Internet забит сайтами и чатами;
Сетевой поэзии блеск и нищета...
А стихи прошлых гениев - в века впечатаны;
Верю: моя лирика - будет ещё там...
Где в обход иду, а где иду напролом -
Судьба поощрит, бесхитростная, простая...
Поэт - «Мыслитель» роденовский; над столом
Замру, стихом о любви в вечность врастая...
Без телепатии, без столоверчения
Голоса гениев слышу... Осенена
Троеперстьем душа, светла от свечения
Лермонтова, Пастернака, Есенина...
* * *
И. И. И.
Под занавес ворованного снега
Неведомо куда уходит век...
А жизнь скрипит, как старая телега,
И чист, как агнец божий, человек.
Per aspera ad astra*.
И - терновый
Венец до крови оцарапал лоб.
Ты получить хотел ответ готовый
На все вопросы, быть счастливым чтоб...
Но: не успел.
Не смог.
И адский пламень
Обжёг - увидеть можно по лицу...
Пока искал ты философский камень,
Двадцатый век поспешно шёл к концу.
И - просочилась молодость сквозь пальцы;
И - счастье изменило, как жена;
В душе твоей - иные постояльцы;
И - с сыном отчуждения стена...
Щипни себя больнее: уж не пьян ты,
Мечтая о бессмертье, человек?!
За пазухою спрятал бриллианты
Твоих желаний уходящий век...
И пусть судьба туга на оба уха,
Но ты ни перед кем не виноват
Ни в чём.
...В затылок дышит смерть-старуха;
И век твой, как карманник, вороват...
* Per aspera ad astra (лат.) - через тернии к звёздам.
|
ЮРГА
КЕМЕРОВСКАЯ ОБЛ.
РОССИЯ
|
|
РИТА ОДИНОКОВА
***
Часы отсчитывают счастье.
И нужно каждый день спешить
Прожить с особенным причастием,
С особым трепетом прожить.
Чтобы успеть
Сложить, поверить,
И научить,
И похвалить.
Какой ценой свой день измерить,
Что утром солнечным залит?
Газета.
Чай.
Конфет немножко.
Рабочий полдень - на износ.
На ужин жареной картошки.
Посуда.
Книга.
Спящий пес.
Пион в полночном палисаде.
Луна, смотрящая в глаза.
Все это мне до боли надо,
Но все с собой забрать нельзя.
И просыпаясь в лунной дреме
Вновь новый день мне дарит свет.
И знаю я - порядок в доме,
Где счастье есть, там смерти нет.
САМОЕДСТВО
Какая скука!
Все вокруг темно и глухо.
Съедает мое время суета.
Я стала недобра и тугоуха,
К тому же, вся какая-то не та.
И чем-то постоянно недовольно
Родное Я. И хочется уйти
Куда-то, чтобы в странствиях привольных
Себя найти, понять и обрести.
Но все сижу подолгу на работе,
И, в общем, дома - тоже не халва.
И скачет жизнь от вторника к субботе,
Без выходных.
Жива иль не жива?
***
На донском берегу в майских травах утонут ладони,
Я щекой припаду к этой ласковой теплой земле.
Здесь не будет никто никогда никому посторонним.
Что чужая я кровь - здесь не скажет весна обо мне.
Соловьиною песней уйдут городские печали.
Держит душу мою в изумрудных объятиях лес.
Муравей на запястье узнает о грусти едва ли,
Здесь у каждого свой неподдельно-простой интерес.
Дикой яблони цвет и зеленые пуговки терна
Вдоль тропинки ведут, где бескрайни родные поля.
Ты - моя, - шепчет ветер, дыханье надеждой наполнив,
Ты - моя, - вторит тополь листвой, - ты - моя, ты - моя...
Подойду, обниму, и шершавую кожу поглажу -
Он здесь пожил немало, поэтому - светел и сед.
Серебристой вершиной уходит он в небо отважно,
И касается счастьем меня, защищая от бед.
|
РОССОШЬ
ВОРОНЕЖСКАЯ ОБЛ,
РОССИЯ
|
|
АЛЕКСАНДР МЕЦГЕР
АПРЕЛЬ
Апрель, нахлынув буйством цвета,
Раскрасил землю и поля.
Стою, зажмурившись от света,
И слышу, как поёт земля.
Поёт бегущими ручьями
В ансамбле птичьих голосов,
Поёт жужжаньем над цветами,
Едва проснувшихся садов.
И предсказанием кукушек,
И воркованьем голубей.
Поёт - и надо только слушать,
Чтоб стать одним единым с ней.
А солнце, в синеве хрустальной,
В разрывы ватных облаков
Бросает свет на пруд зеркальный,
Любуясь отраженьем снов.
И воздух дышит ароматом
Цветущих трав земли родной.
А ветер, шевеля закатом,
Мне шепчет: "Поиграй со мной".
СТАНСЫ
С.Есенину
Я без Природы Жизнь
Не представляю,
И, выйдя летом к речке на заре,
В волненье сладком
Тихо замираю.
И хмель, волнами -
В лунном серебре.
Писать о Родине
Пожалуй, каждый сможет.
О доме, о деревьях, о делах.
Но как нам чувства,
Что всего дороже,
Вложить в строку,
Чтоб нА сердце легла?
От матери-земли
Неотделимы.
Я врос корнями
В этот чернозём.
Меня ручьи питают луговые
И память предков
Из былых времён.
Я Родину люблю!
Когда, порою,
Мне тяжело
И грустно на душе,
Я к речке выйду
И глаза закрою
И растворюсь в молочном камыше.
ЛЕВША
За туманами вьющейся речки,
На просторах бескрайних полей,
Поселилась бессмертная вечность
В светлой памяти русских людей -
О народном умельце из Тулы,
Что блоху без труда подковал.
Ни богатства, ни счастья посулы
На отчизну он не променял.
И любовно зовётся в народе,
За умение - мастер любой,
Знаком высшего звания, вроде,
Славным именем - тульским Левшой.
Велика ты, Отчизна, талантом!
И умельцев в глубинках не счесть.
Прославляют страну оборванцы:
Те, которым и нечего есть.
И бытует народное мнение:
На Руси, будь хоть трижды Левшой,
За талант, за свой труд и умение -
Благодарности нет никакой.
|
СТ. КИСЛЯКОВСКАЯ
КУЩЕВСКИЙ Р-Н
КРАСНОДАРСКИЙ КРАЙ
РОССИЯ
|
|
