|
ВЛАДИМИР ПРОКОПЕНКО
СТРЕЛЬБА ПО ВЫСОЦКОМУ
ПРОЩАНЬЕ
Волк ушёл из таганского логова,
По России ликуют Козлы:
Ни в газетах о нём некролога,
Ни венка для него от казны.
Голос хриплый, навеки застуженный,
В общем хоре всегда инородный,
Не увенчанный, не «заслуженный»,
Лишь для целой страны - народный.
Пожимают плечами снобы:
Мол, певец для нетрезвой массы.
Ну а мне - лишь услышать
снова бы,
Как хрипит он бессмертные «МАЗы».
Выбирает судьба - из пшена! -
Изумруды искусства высокого:
Схоронили вчера Шукшина,
А сегодня хороним Высоцкого...
1980
В ПНЕВМОТИРЕ
Стреляем в Высоцкого!
Бум в пневмотире,
Целить по линии живота.
Вот это - охота! Куда тебе - тигры,
Зайцы и прочая вшивота.
Пуля за пулей, не бойся промазать,
Пускай три копейки уйдут в «молоко» -
Владимир Высоцкий
споёт нам про МАЗы
И про охоту на волков.
С утра до заката хлопочут «воздушки»
(хозяин «конторы» с настрела живёт).
Отныне Высоцкий
судьбою как Пушкин:
И песней,
и славой,
и пулей в живот...
В живых животах «жигулёвское» булькает,
Который загнётся - вовек не поддаст,
А тут - пощекочешь покойника пулькой,
И он встрепенётся, и голос подаст.
Вот в чёрный
в кружок
враз прицелились трое
(кудрявый парнишка к барьеру приник).
В ответ репродуктор
хрипит им про Трою
Безумной Кассандры пророческий крик.
Про всё уже было: про спорт, про цунами,
Про друга, про парус,
про бой, про расстрел...
Но мы всё стреляем:
вдруг хриплый динамик
Ту песню споёт, что поэт не успел?!
НАБАТ
Страною правит полутруп,
И это всем не по нутру,
Скорей проснуться б поутру
Под пенье похоронных труб!
Стране б проснуться поскорей,
Стране премудрых пискарей,
Стране икаров и иуд,
Стране, в которой честный труд
Не то чтоб потерял престиж,
Не то чтоб не давал плода,
Но как-то всё, что ни взрастишь,
Течёт меж пальцев, как вода...
А по отчётам - гладь и тишь,
И лучезарен окоём:
На пленумах в ладоши бьём
Да по подъездам водку пьём.
И с каждым годом смотрит злее,
Иосиф из-за Мавзолея!
Один лишь джинсовый пророк,
Предельный ощутив порог,
Во имя сына и отца
Стучит в оглохшие сердца.
- Проснись, великая страна, -
Кричит гитарная струна. -
Страна шахтёров и ткачих,
Страна учёных и солдат,
Страна, в которой каждый чих
Готов взорваться, как набат!
Такая гулкая страна,
А в ней такая немота,
А в ней такие времена,
Такие гниль и срамота...
Такая в жизни полоса,
Что даже если умереть,
То как последний раз в глаза
Родному сыну посмотреть?..
ПОЭТИЧЕСКАЯ РОССИЯ
Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила:
И когда лосины носила,
И когда с Маяковским басила,
И когда висела Есениным,
И когда в лагерях на севере,
Сквозь судьбу и цензуру просеянная,
Замерла, будто почва без семени...
И когда мерзлотой оттаивала,
И когда, взрослея без соски,
Расцвела вдруг - забытой Цветаевой,
Но сгорела от водки - с Высоцким.
Поэтическая Россия,
Ты всегда тиранов бесила,
Политическое бессилие
Третий век на Руси
компенсируя!
1980 - 1984
ХЛОПУША
Эту цепь не порвать -
Рвутся жилы.
Воронью пировать,
Ни креста, ни могилы.
В самозванном раю -
Посвист пуль и картечи.
Вновь клевать воронью
Прометееву печень.
В эру лазерных пушек
И ракет - минотавров,
О джинсОвый Хлопуша,
Не с ножом, так с гитарой!
Не вдогон за обозом,
Не с кистенем за лесом....
Рваны ноздри, опознан.
Скован тем же железом.
Воронью и ворью -
Прометеева печень.
У судьбы на краю
Жилы рву - струны певчие.
Та же масть, та же стать.
В песню выплеснул душу.
Век другой - мог бы стать
Не Высоцким - Хлопушей.
2010
ЧИТАЯ ХЛЕБНИКОВА
На Руси повелось издревле:
Для спокойствия духа в народе
На печи Илья Муромец дремлет,
А окрест юродивый бродит.
Если вдруг супостат навалится
Потрясать в государстве основы,
Замахнётся Илья грозной палицей,
А юродивый скажет Слово.
И такая в том Слове сила,
И такая у палицы слава,
Что какой ни полезет, псина,
Сразу тут ему швед и Полтава.
Опасаюсь, что кто-то нахмурится:
- Не по теме рифмуете вроде Вы?
Промолчу я дальше про Муромца,
А поэт на Руси - юродивый.
Босиком, с холщёвою торбой*
Не идёт он дорогою торной,
Выбирает тропинки странные,
Крест несёт, растравляет раны.
Изрекает пророчества смутные -
На века, а не сиюминутные,
Их вплетает в заветные песни свои
И умрёт, не увидев Персии.
..................................................
Что ж сегодня? Коль враг навалится,
Кладовыми сибирскими влЕкомый,
Замахнёмся ракетной палицей,
А вот Слово сказать-то и некому...
____________________________
*Если верить В.Катаеву, Хлебников
носил разрозненные листы рукописей
в холщёвой наволочке.
***
Поднимите Вию веки,
Пусть услышит, как звенит
В голубом сиянье Веги
Звёздной полночи зенит.
Поднимите веки веку,
Волкодаву. Он поймёт,
Подползёт и человеку
Руку преданно лизнёт.
Чтоб межзвёздною дорогой
Нам нести Благую Весть,
Поднимите веки Богу.
Если он, конечно, есть.
ХОСЕ ОРОСКО
(в Эрмитаже)
Сомбреро, винтовки и кони,
Христос и изрубленный крест,
И женщины облик иконный,
И не оглянуться окрест:
Погоня и снова погоня,
Хмельная мозаика дней,
Расстрелянные пеоны
Лежат у порталов церквей.
Зато догорают гасьенды
В огне, что таился давно.
...В дыму проступает Альенде
И чудится Нестор Махно.
Зачем это всё? Нет ответа.
Кроваво струятся ручьи.
Похабная баба Победа
Стоит по колено в крови.
Но если в стране камарилья
Теряет и совесть и стыд,
Седлает коня Панчо Вилья
И грозно Сапата сопит.
Усы промокнув от текилы,
Без лишних движений и слов
Крестьянское грузное тело
Привычно бросает в седло.
И вновь прорывает коросту
Народного гнева гнойник.
...Стекают с палитры Ороско
Легенды и мифы о них.
ПТИЦА
(у картины Андрея Поздеева «Выстрел»)
Выстрел птицу размазал - по холсту!
Кровь, перья.
Криком зашлась Природа:
"Как буду жить теперь я?
Как восполнить маленькую,
но пустоту?
Не летать мне - к дождю -
вдоль дороги низко,
Не орать мне в утреннем оре,
Не лелеять птенцов за оконным карнизом.
Горе мне, горе."
Выстрел птицу размазал по холсту,
Краски пылают.
Плотник небесный две перекладины кресту
Ладит.
Гончие Псы над бездной
лают.
На орбите-тропе застыла Земля:
Да и как ей кружить после этого?
...А где-то в толпе земных поселян
Колыхнулось сердце поэтово.
2010
© ВЛАДИМИР ПРОКОПЕНКО
|
