СЕРЕБРЯНЫЙ СТРЕЛЕЦ  Привилегированный пользователь | МАРИНА МЕЛЬНИКОВА
1188 дней назад  Цитата('1522679','1522679','6','1287')">Сообщить о спаме
МАРИНА МЕЛЬНИКОВА
О себе:
Учитель истории, обществознания и права,
победитель конкурса лучших учителей России 2007г.
Интернет-страницы автора:
www.obshelit.ru/users/Nedokochka/
www.hranitelivremen.ucoz.ru
http://nedokoshka.mylivepage.ru/about
Род. в г. Новотроицк, Оренбургской обл., Россия
Дважды успешно участвовала в электронных поэтических конкурсах:
www.braychuk.ru/kon/200901.html
www.braychuk.ru/kon/best200810.html
"...Пишу стихи давно, хочется думать, что поэт, но, возможно, графоман? Участвуя в конкурсе, хочу это понять и, конечно, хочу опубликовать свои стихи..." (М. Мельникова)
__________________________________________________________
МАРИНА МЕЛЬНИКОВА (Анпилогова)
МОЛЬБА
Куда ни посмотрю,
вороны
расселись на ветвях
гроздьями,
а было б журавля
здорово
увидеть в голубой
просини!
Мечты мои - стекло
битое,
у ног босых лежит
россыпью,
мозаики куски
выбиты
нелегкою моей
поступью.
Посыпала судьба
раны все
вновь солью, не скупясь
попусту,
с улыбкой на лице
дарит мне
для жаркого костра
хвороста.
Не радуют ее
почести,
не злюсь я (ничего
личного),
пусть только не спешит
спичками
охапку всю спалить
дочиста...
ОЖИДАНИЕ
Думала:
ушел – пусть!
Для тебя
мой ответ –
нет,
только тихая свирель –
грусть,
только нежности былой
свет.
Голос помню твой
и вздох,
верь!
Был ошибкой мой ответ –
нет…
жду шагов твоих,
звонка в дверь
много долгих и пустых
лет…
ПАМЯТЬ
Я - Память,
целой вашей жизни слепок,
я даже то, что кажется нелепым
по истеченье лет.
Я - Память,
на земле ваш след,
который дождь смывать
пытался не однажды...
я - ваш вопрос сакральный
и ответ,
в ночи бессонниц
яростно звучащий.
Я - Память,
сувенир блестящий,
осколок счастья
в сундуке судьбы.
Я - самый настоящий
из детства свет,
я - запахи
травы…
Я - враг забвения,
я - платок слезам,
я - вам прощенье
и отмщение вам...
ПЕСНЯ ГЛУПОЙ ПТИЦЫ
Под настроение кружения снежного,
устав от явного и неизбежного,
без капли горечи, почти, что с нежностью,
почти не ранена, почти что прежняя.
Уйду, не гневаясь, уйду с надеждою...
вороной белою, не толстым страусом,
я птица гордая, хоть несуразная,
не по пути с тобой, мы слишком разные.
Мы отличаемся глобально - расами:
наивно лодку я рифмую с парусом,
любуюсь, глупая, простым стеклярусом,
с поземкой зимнею сливаюсь робкая,
(ты так устал ходить моими тропками),
не докричусь к тебе стихами громко я,
нас переклинило, как переборками,
уходит прошлое от нас задворками...
эх, птица гордая...
ты так устал... а я ...
ПРОЗРЕНИЕ
Мы не видели с тобою ослепленные внезапно,
как над нашею судьбою дождь холодный с крыши капал,
в неустроенности улиц было нам тепло и славно,
нас тогда не волновало, кто, конкретно, в доме главный,
да и не было в помине дома... нам хватало неба!
Наших первых встреч с тобою - то ли правда, то ли небыль...
Жаль, друг друга, познавая, мы прозрели, так не кстати,
еще оба помним шепот и безумные объятья,
и, зажмурившись от страха одиночества, невольно,
притворяемся слепыми, только это... очень больно.
СВИДАНИЕ ПОД ДОЖДЁМ
Каблуками, тревожа безлюдную улицу,
с моросящим дождем пополам, невпопад,
я твержу, продолжая настойчиво хмуриться:
он не рад будет мне, он не рад, он не рад...
Только солнечным зайчиком давнее девичье
безрассудное «ВЕРЮ», волшебное «ЖДЕТ»
примостилось у самого сердца доверчиво,
и гони, не гони… никуда не уйдет!
Не оставлю сейчас даже шанса сомнениям,
вот и он... не спасет от смущения зонт,
курит нервно, скрывая во взгляде волнение...
Здравствуй, милый мой, сбывшийся осенью сон!
ВЕЧЕР ОДИНОКОГО МУЖЧИНЫ ИЛИ ВИЗИТ ДАМЫ…
Как Вы живете... без любви?
О... за вторжение, простите!
Не принимать же за любовь
элементарное соитие?
Молчите... полно отрицать!
Я − призрак, с призраком не спорят!
Да, мне давно пора признать,
что я дала Вам... кроме горя?
Позвольте, рядом сяду я,
не знали, духам тоже больно?
Как резок флер ее духов…
не пейте... с Вас уже довольно!
Как мне коснуться ваших губ?
Какая мука – дух без плоти!
Мне не дано утешить Вас...
помилуй, Бог, как Вы живете!
В моем придуманном раю...
да, я в раю, Вы это знали?
Вы мне бессонницей даны
для непокоя и печали...
Бросая, Вас я обрекла
на множество безликих связей,
как я тогда была чиста,
а в мире было много грязи...
О, как жила я? Без любви...
Плесните мне в стакан, ей Богу!
Да, связей было до черта,
вот только завязей... не много.
Не пейте, милый, все пройдет,
Вам жизнь дает еще попытку,
а мой портрет разбейте... вот!!!
Как больно... таю, что за пытка!
ОДИНОЧЕСТВО
Одиночество – странный новый друг,
беспокойством фраз стынет на ветру…
Тихий шепот-крик разрывает сон,
отключен давно враг мой – телефон,
невозможность ждать, незаконность просьб,
ты в мечтах давно - нежеланный гость.
Сочинять стихи, заклинанием слов
рифмовать мечты в сагу про любовь,
забывая боль, заморозив стон,
занавесить свет в тишине окон,
наливать в бокал, веселясь всерьез,
терпкое вино вместо горьких слез…
НЕЗВАНЫЙ ГОСТЬ
Как страшен черт,
страшнее, чем малюют!
Поставил жизнь мою на "чет" и "нечет":
сидит в моей гостиной целый вечер,
уверен, что опять меня надует.
Жрет ухмыляясь,
мой пирог черничный,
со мной для вида даже соглашаясь,
раз в людях ничего не понимаю,
то вдруг его сочту я симпатичным?
Но рожки проступают сквозь прическу,
хотя надушен, выбрит и прилизан,
а сквозь ухмылку проявилось рыло,
и смех нахальный обернулся визгом.
Зачем его домой к себе пустила,
бравируя, меня мол, не убудет?
Подумалось тогда, чем черт не шутит...
мол, он забавный, может даже милый!
В окне луна, в подъезде воют кошки,
в моем бокале черный чай остывший.
Он - наваждение, здесь он просто лишний...
под абажуром умирают мошки...
Шепчу: изыди, все, с меня довольно!
Не стоило с ним схватываться в кости,
рискованно вести себя фривольно
с незваным, наглым, запоздалым гостем!
Не только двери, но и в ночь окошко
открою настежь, прогоняя серу,
рукой приглажу вздыбленную кошку:
Ну, вот и ладно... уцелели, верно?
СДАВАЙСЯ!!!
Я - государство по имени "Женщина"
В меру воинственна и переменчива:
Губы медовые, очи бедовые -
Не устоять тебе даже до вечера!
Полно шутить, начинаю экспансию,
Только доспехи поправлю у зеркала.
Да, я бываю, робка и опаслива,
Но не сегодня, сегодня я крепкая!
Не сомневайся, родной, без причины,
Сдайся на милость, тот плен не опасен!
Нет! - государству с названьем "Мужчина"
Да! - государству с названием "Счастье!"
ДОРОГА
Богом предназначено начало,
нет конца дороге, в это верь!
Чтобы для тебя ни означала,
пусть она прервется не теперь...
не теперь, когда вдыхаешь грудью
горькую, как боль утрат, полынь,
не теперь, когда покрылось мутью
озеро затопленных святынь!
Выведет дорога к полустанку,
где тебя твоя надежда ждет,
ждет, принарядившись спозаранку,
и домой поспешно не уйдет.
Ей, надежде, очень одиноко,
для кого-то ж нужно ужин греть?
Постарайся до поры, до срока
ты свечой во мраке не сгореть.
Верь в дорогу, путник, и однажды
ты благословишь ее итог,
у дороги мягкой пылью ляжешь
в час, когда устанешь от дорог.
Вижу, у тебя в глазах сомненье,
я и сам, поверь, его не чужд,
нет во мне усталого смиренья.
Пылью у дороги? Что за чушь?
Где моя надежда? Заблудилась
или «заблудила» с кем-нибудь?
Может, поджидая, утомилась,
может даже сердится чуть-чуть?
Я не знаю… к ней бреду по свету,
путь ругаю, маюсь, матерюсь,
может встречу… повезет поэту,
если только раньше не сопьюсь…
КАТАРСИС
Я долго слушал тишину,
мне креслом был замшелый камень,
пока покоя семена
не проросли во мне стихами.
Я был закатною рекой,
волной баюкал я лягушек,
и на песке следами был
от перламутровых ракушек.
Я обернулся камышом,
для ветра сочинял я сказки,
разглядывая на воде
свою судьбу под слоем ряски.
Я растворился в молоке
разлитого кругом тумана,
и в этом миге бытия,
ни капли не было обмана.
Я - житель джунглей городских,
от фонарей забывший звезды,
переживая тишину,
стирал с лица скупые слезы.
БАРХАТНЫЙ АВГУСТ
Бархатный август, и падают звезды,
падают росы слезами в траву.
В утренних зорях озябнут березы,
ноги босые в туман окунув.
Скошены травы, и выросли птицы,
осы насытились спелостью дынь,
пыльной каймою у поля пшеницы
слушает вечность степная полынь.
Лето замедлилось в патоке зноя,
песни цикады почти не слышны,
будут холодною, долгой зимою
сниться о лете нам теплые сны...
ПРОЩАНИЕ
(верлибр)
еще одно лето вычеркнуть вымарать
а можно цветочком между страниц
закладкой на память будет утешиться чем
в ожидании последней станции
тише не надо толкать уснувшего пассажира
может не заметив проспит свой пункт назначения
поджидающий согласно купленному билету
а может и я зайцем проеду в лето еще одно
там на даче забыл я любимое кресло
не ругайте осень бывало и лето обманывало
а весна лишь манила шлюхою разудалой
в зеленом аляповатом платье
купленном на черкизовском
осень такая музыка еле слышная как уходящая жизнь
делать нечего как ей в такт пританцовывать
приласкав старину добермана вот не думал
что в сердце всего четыре клапана...
ПЯТЫЙ СЕЗОН
Зима нас не балует нынче пушистым убранством,
Промокший асфальт вместо снежного вальса метелей,
И дождь с надоедливым злым постоянством,
И так неуместны на рынке зеленые ели...
Так пятый сезон породила московская осень,
В нем мы потерялись давно, календарь - не спасенье,
Мороза вдохнуть бы! (Кого-то потеряно просим)
И за город с лыжами вот бы махнуть... в воскресенье!
БАЛЛАДА О КАПИТАНАХ
Торопливо убегала снеготалая вода,
лишь неделю бушевала и пропала без следа,
на земле оставив мусор и кораблики в руках,
затерялась в вешних водах и в высоких берегах.
Я хотел бежать вдогонку вдаль, куда спешит река
за весенней песней звонкой озорного ручейка,
там, я верил, правит ветер на краю большой земли
резок, дерзок, смел и весел к морю гонит корабли.
Там седые капитаны, край покинув скучный наш,
в мне неведомые страны совершают каботаж,
там отважные матросы, хмурый боцман, хитрый кок...
Судно держит путь к Мадрасу, на пути лежит Бангкок!
Дивной музыкой звучали мне названья дальних стран,
я бы тоже в путь отчалил, как отважный капитан!
Я завел бы попугая, я б поел морскую соль
и в одном порту, я знаю, повстречал свою Асоль...
- Деда, деда, мой кораблик, правда, к морю доплывет?!
(Ах, ты мой отважный странник, и тебя мечта зовет...)
- Доплывет и бросит якорь в предназначенном порту,
где пылает солнце ярко в жаркой бухте Тимбукту.
Только что мы скажем маме? Прозевали мы обед,
о походах размечтался по весне твой старый дед!
--------------------------------------------------------------------------
Утекает к дальним странам снеготалая вода,
не грустите, капитаны, у мальчишки есть мечта!
Сколько б мамы не просили, не сдержать им сыновей,
За своей мечтой готовых плыть за тридевять морей!
- Ах, сыночек, разве мало в нашем городе невест?
- Поздно, мама, мой кораблик ловит парусом зюйд-вест!
УМОЛЯЮ, СНЕГА!
(верлибр)
Небо сходит на землю неслышно
круговертью снежинок белых,
белым белое выпало легкой пудрой
на льдистость невзрачной речушки.
Не чувствую прежней радости, лишь надежду робкую
на перемены, боль какую-то изначальную.
По-цветаевски перемалывает в муку муку
стук колес под сытое урчание поезда.
Я - запоздалый путник, упустивший где-то свою надежду, как глупо...
я забыл смыслы бытия.
Что же это я? Как же я? Куда я?!
Странник, потерявшийся между Москвой и Оренбургом,
случайно или по воле Демиурга
выпал из времени, плачу, не лечат снежинки...
Больше снега, Небо! Больше!
Слишком горячая рана, анестезии маловато!
Снег - самая стерильная вата.
Больше снега, Небо! И ветра, чтобы высушить слезы,
и мороза, чтоб обезболить душу...
Больше холода, Небо! Я теперь не струшу,
Я - потомок ямщиков оренбургских,
в степи замерзших, благословивших вечность
за смерть, похожую на засыпание.
Не будите, тише! Не будьте жестоки!
С неба милосердно сходит вечность,
плачу от умиления и печали, словами не передать,
только мукою первого снега.
Больше снега, Небо, умоляю, снега!!!
ПРИЗНАНИЕ В ЛЮБВИ
И такую, что стелет мягко первосортное серебро,
прямо под ноги резвым санкам и метелью скребет в окно,
и слепит на морозе блеском, и кружит в хороводе вьюг,
выделяясь задорным смехом средь задумавшихся подруг,
я люблю ее верно-верно, за ее искрометный нрав,
даже если не видно солнца за заснеженностью дубрав,
и ни осенью с буйством красок, ни в весенних вишневых снах,
ни от зноя в уставшем лете, отдыхаю душой... в снегах!
Ожидаю как в детстве чуда, непременно, под Новый год,
я не знаю, во мне, откуда этот зимний круговорот,
может, осень пришла с разлукой, может быть, обманул апрель...
летним дням предпочту я вьюгу, так мне думается теперь!
ТРИОЛЕТ
Я не пишу стихов на злобу дня.
Пишу, как только сердце отзовется,
так, по приказу, птице не поется.
Я не пишу стихов на злобу дня,
кляните в равнодушии меня
за то, что на беду не отзывалась...
Я не пишу стихов на злобу дня.
Нет, не пишу, но боль в душе осталась!
НАТИСК НА ВОСТОК
По размолотым в пудру дорогам,
поминая германского Бога,
в неоглядные чуждые дали,
мы, ребята, тогда наступали…
Свято верили мы поначалу,
«Drang nach Osten»* в серьез означает,
что страна необъятная эта
покорится за первое лето.
"Ост" старательно в жизнь воплощая,
ненавидя славян, не прощали
неарийского происхожденья,
веря свято в свое заблужденье.
Гнев проклятий и слезы славянки
заглушали мы тяжестью танков,
ведь уверенно так поначалу
«Drang nach Osten!» в приказах звучало.
Да, готовы мы были к потерям,
поначалу их и не мерили,
все шагали в дожди и в стужу
«Drang nach Osten» – ведь так было нужно?
Под Смоленском, Москвою и Лугой
схоронил я надежды и друга,
и не взбадривал вовсе под осень
громкий крик командиров:«…nach Osten!»
Невеселым приветом почтовым,
к нам, тогда уже плакать готовым,
наших фройляйн несмелые просьбы:
Скоро ль кончится ваш «Drang nach Osten»?
Под порывом восточного ветра
путь мы мерили не в километрах,
а в железных крестах на мундирах,
да в солдатских могилах застылых.
Мы надеялись только на Бога,
так пугала нас эта дорога!
«Drang nach Osten» уже не хотелось
и победные марши не пелись.
Много лет холодящим кошмаром
этот путь вновь мне снится недаром,
видно дьяволом был нам ниспослан
растреклятый приказ: «Drang nach Osten!» …
*(нем.) дорога на Восток, «натиск на Восток»
ИСТОРИЯ – ЭТО НАУКА О ТОМ, КАКИМ ДОЛЖНО БЫТЬ ПРОШЛОЕ?
История - яма сливная просто,
туда - ошибки, чтоб стали компостом,
минуя столетья, авось, прорастут,
и добрые всходы потомки пожнут.
Но не растет на отбросах мимоза,
хоть их обильно удобри навозом!
Сегодня кроят историю резво,
чтоб нечистоты за край не полезли.
Эхо войны франко-прусской - ничтожно
(было давно и неправда, возможно...),
а Мопассана* читает не каждый,
мы позитивно войну вам покажем!
Без Холокоста - война мировая,
да и была ли победа? Не знаем...
ни Сталинграда не знаем, ни Курска,
ни как "дубасили" фрицев, по-русски!
Как мне позитивно сказать про Хатынь,
про Хиросиму, Чернобыль, Катынь?
Вот разве, навек стыд и совесть забыв?
Пусть к дьяволу катится весь позитив!
История - нет печальней науки,
только ленивый не пишет от скуки.
Что ж, человек - существо социальное,
храни его, Боже, многострадального...
* Ги де Мопассан "Непокоренная"
(о француженке, жестоко отомстившей за надругательство немецкому солдату)
СОВРЕМЕННИКИ
Герой-современник, наверное,
такой фантастический зверь:
он знает решение верное,
не зная душевных потерь.
Он - девушка в бронзовых мускулах,
жеманный и стильный юнец.
Он словно сегодня почувствовал,
что здравому смыслу - конец.
Живет для себя - "по приколу!",
не грузит себя чепухой,
конечно, он учится в школе,
но вроде, слепой и глухой.
В стране, где законы продажные,
где пропита совесть и честь,
где души, фальшиво-бумажные,
чинуш и политиков есть.
Там мы виноваты, предавшие
родные святыни не раз,
мы, лучшие годы познавшие,
и спросится именно с нас!
Как рьяно мы хаяли Бога
в тридцатые, с пеной у рта,
казалась короткой дорога
до рая без веры в Христа.
Хлебнули по полной безверья…
не верили даже слезам!
Молились за запертой дверью,
не глядя иконам в глаза.
Надеялись на возрожденье,
тиранов устав хоронить.
"Нетленных идей" вырожденье
не раз нам пришлось пережить.
Мы в оттепель верили свято,
пока не ударил мороз...
конечно, и мы виноваты,
конечно, и мы... не вопрос!
Но если моих современников
живут звукоритмы стихов,
духовного поиска полные,
я верю во веки веков:
что мир не истает ледышкою,
в горячей ладони Творца,
и пусть электронною "книжкою"
пробьемся в живые сердца...
НЕТ У МЕНЯ ОТВЕТОВ…
(верлибр)
Прости...
нет у меня ответов,
но ты,
все же, не молчи!
Пой туда, прямо в дыру реального неба.
"Души в косах"...
надо же! Зацепил просто...
Думаешь, так уже не было,
чтобы мордою
об асфальт
или фейсом об тейбл?
Небо!
Не знаю...
я там не был,
где мы, и где небо...
Знаю стихи одного поэта,
говорил, не удивляйтесь смерти,
удивляйтесь, тому,
что живете,
удивляюсь...
жаль, его уже нет...
Поколение Next
выбирает "Пепси"
или "про это",
на худой конец, улетную сигарету...
из печатного знает немного,
в основном желтого цвета,
уже не читает даже "про это",
для глаз вредно...
проехали...
далее непечатное
и не только на заборе!
Нет, конечно,
не расчетливотупые киберогоблины,
пока еще номинально люди -
мочка уха на месте
и держатся вместе, но уже
сильно напоминают стадо...
назад в прошлое!
Перерабатывают эрзац...
еще век другой и
бац!!!
Их уже нет,
а после них? Возможно,
потоп...
в этот раз окончательно
настоящий...
Ответь мне,
что страшней,
ампутация мозга
или ампутация души?
Страшно заглядывать в пустоту глаз,
лучше полуслепой душой в небо,
там еще не закрылась
голубая дыра в бесконечность,
так и смотрел бы вечно,
глаза вперя,
если бы...
верил.
РАСПРОДАЖА
Сегодня распродажа на ярмарке судеб,
сам выбирает каждый свой путь, друзей и хлеб,
стараясь быть "на уровне", таком, "не хуже всех",
затеяв авантюру с надеждой на успех.
На когти спрос и локти, на наглость и комфорт,
а совесть завалялась... ну, кто ж ее возьмет?
Частенько выпадает порядочность в балласт,
а грязи нарезают за пластом новый пласт.
Да, бойкая торговля... и на копейку фунт
двуличья и злословья (полезный тоже фрукт)!
На ярмарке тщеславия толпится добрый люд,
а вдруг на всех не хватит для лизоблюдства блюд?
Закон цены и спроса на рынке правит бал,
такую распродажу в кошмарном сне видал...
Я НЕНАВИЖУ СТАРОСТЬ
(верлибр)
я ненавижу старость
я не готов ее считать
нормальным продолженьем жизни
сплошная аномалия обман иллюзия покоя
намеренность утрат и перемен не к лучшему
разрыв гармоний
песочность времени утекшего с ладони
победа энтропии тлен и мрак
желаю искренне
чтобы у вас не так
меня ж пугает холод
твержу себе отчаянно что молод пока еще
гоню ее в пространстве временном
надеясь не дожить не добежать
исчезнуть уверенный лишь в том
маразм не мудрость шарканье походки
повадки увядающей кокотки
меня не привлекают
не радует почет
быть чьим-то ретро
c небрежной легкостью отдав портрету
всю яркость красок свежесть бытия
но есть надежда все-таки не я
в холодном Зазеркалье отраженье
я то что не подвластно тленью
ирония небес
слепое малодушье
доверчивым бессмертным душам
давать никчемные тела и скоротечность весен
напрасно с упреком в неба вглядываюсь просинь
ответов нет
звучат одни вопросы
не внемлет вечность
ПОЛНОЗЕМЬЕ
(верлибр)
друг мне сказал: полнолунье −
иллюзия!!!
я приуныла на миг,
вот такие законы оптики!
сплошная проза...
смахнув наваждение,
любуюсь опять этой
аномалией...
хоть на стену лезь от недостатка
мужского внимания!
смешные мысли:
иллюзии - это частный случай
или закон всеобщий?
такой, что и лунатиков
мучит?
и восходит Земля голубая
в космической черноте
лунной округлости,
и срывает напрочь плотину
чувственности,
и лунянка в такое полноземье
сбросив долой остатки скромности,
как в омут с головой,
бросается страстно в объятия
невесомости...
ПЕРВАЯ ЛЮБОВЬ
Будет сниться прежний искус –
запах праздника и елки,
на губах чуть горький привкус
от прикушенной иголки.
Мне так ново, мне так вольно,
замирало сердце зайцем,
было и того довольно,
лишь рукой руки касаться.
На крыльце высоком зимнем
в безрассудном поцелуе
поняла: пути отныне
от тебя не существует.
Будет снежная тропинка
в рай дорогою казаться,
но себе я запретила
возвращаться, возвращаться…
ШКОЛЬНЫЙ ВАЛЬС
«Не ждет пусть, не приду!
Не нужен... приставала...
Дружить с ним? Ни-ко-гда!» -
в дневник я записала…
___________________
Несбывшееся в книжке записной
чернильным сувениром будит память...
его почти не помню, так давно
волнующие вальсы отзвучали.
Но помню, был апрель - посланец взрослой жизни,
но только не теперь, когда-нибудь, потом...
в девчоночьих мечтах, наивных и капризных,
не думала о том, кто был в меня влюблен.
Был он мальчишкой, мне - хотелось... принца,
пусть даже без коня, но с туфелькой в руке.
Не возвратить, увы... (ничто не возвратится!)
наивный детства мир - страничкой в дневнике...
ЗВОНОК В ЖЭУ (жилищно-эксплуатационное управление)
Вечер 9.12.2008... Звонок в раю:
-Алло! Нет-нет, не рай... мне надо... ЖЭУ! Небесное... какое же еще?
Да, я звоню с Земли...не слышно? Ну, даете! Вы там, вообще, контора или что?!
Простым безгрешным к Вам не дозвониться (грехи мои вчерашние не в счет,
Подумаешь, на Нинку соблазнился, да, знаю, что чужая... спутал черт!)
Вы мне мои грехи не поминайте, а лучше соблюдайте прейскурант:
Не только я, но каждый россиянин, на лыжах покататься был бы рад.
В Сибирь - мороза выдайте и снега, пора метелей выслать на Урал!
Без холодов и праздник нам не в праздник, у Вас как Новый год, опять аврал!
Снегопровод сломался? Что Вы... очень мило! Стажеры перепутали объект?
Засыпали снегами апельсины... в Испании... зачем? Ну, полный бред!!!
-Алло! Алло! Внесите коррективы! От нас не отмахнетесь просто так.
Нет, я не сумасшедший и не сбрендил, почти не пьяный я... и вовсе не чудак!
Ну, мается душа без разогрева, мороза просит, чтобы дым столбом,
А что звоню, так я, ведь, только первый, представьте, сколько вломится потом!
Вы не серчайте, мы - земляне мирный, покладистый и добрый контингент,
Вопрос испортил только нас квартирный, и бесит, что зимою снега нет!
- Уймитесь же, Землянин, что вы, право... а будете бузить, отключим свет!!!
P.S.
Снег лег 13 декабря...
ПЕРЕПОЛОХ В ЭДЕМЕ
Ах, как скучна невыносимо порою вечность!
До хруста тонких пальцев, до зевоты:
у ангелов полно ответственной работы ,
они твердят о ней, что в лес не убежит,
что уйма времени, что надоело так жить,
что им спешить без нужды...
Людей страдания настолько чужды,
наскучили за сотни сотен лет,
что нет азарта в беспечальности Эдема ,
интриги нет, и белый опостылел свет,
кормящий хлорофиллом густые заросли
эдемских кущ, и, не пора ли реформу,
на худой конец, пикник теперь устроить?
Так разволновались бестелесные,
хоть выноси святых! Вот только
от ворот ключи куда-то затерялись…
на этот шум сбежались демоны: давайте
вам хоть мебель переставим
и сменим сочетание декораций?
Да... многое на свете, друг Гораций,
есть непонятного не только мудрецам.
Явиться поскорее к праотцам не хочется,
но быть бессмертным до одурения скучно,
и лишь Создатель, хохоча беззвучно,
(чтоб не обидеть, всем не угодишь)
и смертным, и бессмертным показывает,
спрятав по-детски за спиною, жирный кукиш…
ПОЭТЫ
Поэты начинаются с тревоги,
с молчанья телефона, как на грех,
с грядущей неизбежности дороги,
от дома начинающей разбег...
поэты начинаются с участия,
с неравнодушья плачущей души,
с предчувствия с бедою повстречаться,
но ты - поэт, живи, пиши, дыши!
"Поэты начинаются с надрыва",
как прав ты, друг, как безнадежно прав!
Вот я сегодня замер у обрыва,
все заповеди божии поправ...
Поэты не кончаются со смертью,
их губит пошлой сытости чума,
она стократ опаснее, поверь мне,
чем дух сомнений, подлость и обман.
Поэты Бога пасынки от века,
он им свое приладил ремесло,
но наделил бессильем человека,
дав обмануться суетностью слов.
Поэты начинаются со стона
седого мирозданья в тишине,
как не поверить: "Раньше было слово"?
Оно поныне светится во тьме...
АНГЕЛ-ПЕРЕРОСТОК
Когда по-ангельски невинны,
не напрягают крылья спины.
Наивных истин угловатость
прощается нам за крылатость.
Но сбросив детства, пух и перья,
летаю часто и теперь я.
Не в облака играю - в тучи,
они моей душе созвучны.
Печальный ангел-переросток
на оживленном перекрестке...
Не белым ангелом - вороной,
не с нимбом - с шутовской короной!
Знать пешеходы свысока
недаром крутят у виска:
"Полезней крыльев - кулаки,
дались тебе твои стихи!"
P.S.
Поэтов легкая пернатость
бескрылым кажется горбатостью...
БОЙ С ТЕНЬЮ
(верлибр)
Ночь, усмехаясь
отвратительным паяцем,
разворошив клубок запретных мыслей-тем
кривляется...
дробно сыплются осколки смеха,
посверкивая в светотенях на стене,
и снова под сомнением
сама надежда и дышать, и жить,
зачем?
придет ли утро утешением,
или укутает дырявым пледом
мою тревогу,
не дав решиться на побег и
лишь продлив агонию?
но жду...
дышу в пол-оборота,
забывая о ритме,
банальная такая
а-р-и-т-м-и-я...
записывает стенограмму мозг :
двенадцать тридцать семь...
начало бдения
(смеется)
всего-то шесть часов
на неизбежный почти серьезный
поединок с тенью!
прорвемся
(тчк)
живая
(запятая)
дышу
(знак восклицательный)
пока...
ПЕРЕОЦЕНКА ЦЕННОСТЕЙ
(верлибр)
Вздохнул лорнет,
соприкоснувшись
с фетром,
мой милый друг, не любят нынче
ретро...
и нас (как век недолог!),
заброшенных в пыли гримерок,
коснется ласково рукою,
(дай-то, Бог!)
Онегин.
Но, удалившись за порог, и он
в момент с толпой сольется пестрой,
и мыслью раня, как стилетом острым
приговорит с насмешкою,
серьезно:
уехали в карете ваши весны!
Эпоха делает, скользя,
крутой вираж,
увы,
не актуален больше
усталый денди,
не в моде больше ваш типаж.
Меняются герои,
героином
сегодня лечат и недуг любовный,
и пустоту, и сплин.
Не ретро нынче говорим -
винтаж, гламур, пиар, и прочий...
эпатаж.
Ненужный «хлам»
несем в ломбард –
все - от мечтаний до наград,
парад тщеславия
законами не запретишь -
переоценка ценностей!
__________________
Ну, что же, ты грустишь,
смешное ретро,
гоня холодным ветром
печаль мою
с обрывками афиш?
АРИТМИЯ
Пульс не рифмуется с песней и радостью,
сердце стеклянное - все, что осталось мне,
словом непрошеным в звезды разбитое -
яд откровенности, яростно выпитый.
Не обольщаюсь, однажды наученный,
самых любимых сильнее мы мучаем...
Мысли закрыть бы твоими ладонями,
но не срифмуешь разлуку с гармонией!
Пульс прерывается тонкою ниткой,
жизнь идеально рифмуется с пыткой...
МОЙ КОРАБЛИК БУМАЖНЫЙ
Я мечтала о морях и кораллах.
Я поесть хотела суп черепаший.
Я шагнула на корабль,
A кораблик оказался из газеты вчерашней…
(Новелла Матвеева)
Оптимизму учась у природы,
не приемлю отчаяния, пусть
в моей жизни опять непогода,
непогода и холод, прорвусь!
Снегопадом и ветром не сломан,
хоть, конечно, изрядно помят,
парус алый, омытый волною
слез соленых и горьких утрат...
Мачта всё ещё держится прямо,
не пора кораблю на прикол,
ждут меня чужедальние страны,
и волненье чужих берегов.
Я отведаю суп черепаший,
ждет меня еще мой капитан,
я тебе, мой кораблик бумажный,
утонуть даже шанса не дам!
Собираюсь сегодня в дорогу,
закрываясь мечтою от вьюг,
и не каюсь, не сетую - верю,
не изменят надежда и друг.
Заштормило... но это не важно,
в беспокойстве шепчу на ходу:
ждет меня мой кораблик бумажный,
я к нему непременно приду!
БЛАГОСЛОВЛЯЮ ЛЮБОВЬ
Отведаю любви
всласть,
Отдам ей над собой
власть,
Не стану упрекать,
верь!
Не буду запирать
дверь.
Задумает уйти,
пусть!
Останется со мной
грусть...
Любовь всегда права,
знай!
Она - начало и она -
край...
Пока она со мной,
свет!
Уйдет, не прокляну,
нет.
---
Администрация конкурса
"СЕРЕБРЯНЫЙ СТРЕЛЕЦ"
Комментарии: 4 Просмотров: 1457
Метки: марина мельникова |
